Querido Paulo, meu amor, meu tudo.
Peço desculpas por escrever esta carta (que parece mais um diário devido ao número de páginas) usando um computador, mas há tanta coisa que quero lhe dizer que não teria conseguido fazer à mão sem ter que apagar e amassar a página cada vez que cometesse um erro.
Quando você ler isto, eu já terei fugido como um canalha imundo que não merece o ar que você respira. As chaves estão no parapeito daquela janela quebrada que você nunca se deu ao trabalho de consertar, lá, como um pedaço do meu coração dilacerado por causa do que estou fazendo com você, e minhas mãos tremem enquanto escrevo isto porque sei que estas palavras vão dilacerar sua alma, meu amor.
Eu não queria que isso acontecesse, Paulo, eu não queria te machucar assim. Eu te amo com cada pedaço do meu ser despedaçado, eu te amo como quando você me pediu em casamento naquele parque em Santo Antonio, com aquele lindo anel de noivado na sua mão e seus olhos brilhando, mas meu corpo, minha xaninha traiçoeira e faminta, está me arrastando para um inferno do qual não sei como escapar.
Você me deixou no esquecimento, querido, você me deixou morrer ainda viva nesta casa que construímos com tanto esforço, com suas paredes de blocos de concreto pintadas de branco e seu teto de concreto que levamos anos para pagar, uma casa que deveria ser nosso refúgio, mas que com o tempo começou a parecer uma gaiola onde meu desejo se afogava todas as noites.
Você se lembra de como era no começo, meu amor? Quando nos mudamos para cá, eu chegava do trabalho com a calcinha encharcada, meu corpo implorando para você me tocar, para me fazer sentir mulher, para me foder até eu ficar sem fôlego, tremendo naquela cama que compramos aos poucos.
Foi o meu momento de glória, chegando da mercearia da esquina, onde passei o dia inteiro atrás do balcão, atendendo clientes difíceis, carregando caixas de refrigerante e sacos pesados que me davam dor nas costas, suando sob o ventilador que mal movia o ar quente enquanto o sol castigava lá fora como chumbo e o cheiro de comida frita da barraca ao lado impregnava minhas roupas.
Lembro-me de chegar cansada, Paulo, com as pernas tremendo de tanto ficar em pé, a cabeça zumbindo com os gritos do mercado e as contas que não batiam, mas mesmo assim tentei reacender algo entre nós, vestir uma minissaia bonita que eu tinha comprado na feira para fazer uma surpresa gostosa para você, para que me olhasse com desejo e visse o fogo que eu ainda carregava dentro de mim.
Mas você nem percebeu, meu amor, você se tornou um fantasma se revirando na cama, roncando como se eu não existisse, enquanto minha xaninha se pulsava de desejo, ardendo por um homem que pudesse me dar o que você não podia mais me dar, que pudesse me fazer gritar como você nunca fez desde que nos casamos.
Você também chegava exausto, querido, daquele escritório de contabilidade onde passa o dia digitando números e balanços para uma empresa que te explora ao máximo, vestindo aquela camisa amassada que eu passo a ferro todas as manhãs, suando no nosso carro em meio ao trânsito e ao calor, brigando com buzinas e micro-ônibus para trazer para casa o dinheiro que mal cobre nossa comida e despesas.
Eu te vi sentado no sofá com os olhos vermelhos de tanto olhar para o computador, as mãos manchadas de tinta por assinar relatórios e faturas, o cabelo despenteado pelo suor do dia, e doeu te ver assim, mas também me destruiu saber que você não me olhava com desejo, que não me tocava do jeito que eu precisava, que ficava assistindo TV como se eu fosse invisível, perdido em seus jogos enquanto meu corpo ansiava por estar ao seu lado.
O sexo com você se tornou uma rotina, meu amor, uma rotina triste que me deixava vazia e furiosa. Seu pênis mole mal me tocava, umas estocadas rápida de dois minutos que nem sequer me excitava, muito menos me fazia gemer, e então você se virava como se tivesse cumprido sua missão, me deixando com as pernas tremendo de pura raiva, minha xaninha encharcada e frustrada, e minha cabeça cheia de desejos sujos que você nunca ousou satisfazer, como um funcionário de escritório mesmo na cama, contando números em vez de me fazer gritar, em vez de me agarrar como um homem e me partir ao meio como eu sonhava todas as noites.
Não era assim no começo, Paulo, lembra? Quando nos casamos, você me possuía com paixão, me fazia suspirar naquela cama nova que rangia sob nós, suas mãos desajeitadas, mas ávidas, procurando minha pele, seus beijos com cheiro de cerveja depois das festas com seus amigos.
Mas com o passar dos anos, meu amor, você se desvaneceu, e eu fiquei presa neste corpo que ansiava por mais, muito mais do que você podia me dar. Tentei de tudo, juro pelo que restou da minha alma.
Eu te olhei com os olhos de um cão faminto, desesperada para que você me visse, para que me tocasse como um homem de verdade. Eu usava aquelas saias curtas que te deixavam louco, eu me esfregava em você no sofá como uma vadia desesperada enquanto você cochilava, minha pele roçando na sua, minha respiração quente em seu pescoço implorando silenciosamente para que você me fizesse sua.
Eu até me despia na sua frente no banheiro, deixando você me ver sair do chuveiro com a água escorrendo pelos meus seios, na esperança de que você se levantasse e me prensasse contra a parede, me desejando, mas você me evitava, se fazia de cego, de surdo, o maldito idiota inútil que não via como eu estava morrendo por dentro, como meu corpo se contorcia de desejos que você não conseguia satisfazer, como eu me tocava na cama depois que você adormecia, imaginando outra pessoa que me despedaçaria.
E então, como se o universo quisesse me dar um tapa e me cortar o peito, você me mandou para a garagem com aquele carro de merda que tanto te irritava.
Era um sábado, meu amor, um daqueles dias em que você chega mais cansado do que nunca, com a camisa suada por causa do calor do caminhão e os olhos vermelhos de tanto conferir os saldos.
"Leve o carro para a oficina, Vanessa, esse barulho está me enlouquecendo", você me disse com aquela voz cansada de sempre, sentada na sala de jantar com seus papéis espalhados sobre a mesa de madeira que compramos de segunda mão, o ventilador girando inutilmente contra o calor, como se eu fosse sua empregada e não a mulher que você jurou amar sob o altar com a pequena virgem como testemunha, a mulher que passa suas camisas e faz seu café todas as manhãs antes de você ir para o escritório.
Você não pensou duas vezes, não é, querido? Não lhe passou pela cabeça que você estava me mandando direto para o matadouro, para um lugar onde iriam destruir minha dignidade e meu coração, deixando você como um corno sem nem saber, enquanto você continuava com seus números e suas contas como se o mundo fosse só isso.
Eu fui, Paulo, fui como uma idiota obediente àquela oficina, sem planejar, usando a saia justa que uso para ir à lojinha e uma blusa fina que gruda em mim de suor depois de um dia de trabalho, sem imaginar que estava caminhando rumo a um abismo de luxúria que iria arruinar minha vida e destruir você no processo, sem suspeitar que aquele sábado mudaria tudo o que tínhamos.
A oficina era um antro repugnante no bairro, um buraco cheio de graxa e suor, escondido entre casas de blocos de concreto e pequenas lojas, com ferramentas espalhadas pelo chão como se ninguém as tivesse tocado há anos, o ar pesado com o cheiro de gasolina velha e o barulho de motores rugindo como feras, o eco de marteladas e risadas grosseiras reverberando pelas paredes de concreto.
E lá estava ele, meu amor, Daniel, um garanhão que me deixou sem fôlego desde o primeiro segundo em que o vi, um homem que parecia ter saído dos meus sonhos mais sujos, daquelas noites em que eu me tocava na cama imaginando alguém que me foderia como você nunca conseguiu, enquanto você roncava ao meu lado como um peso morto.
Seus músculos, ainda intocados, pareciam duros como pedra, esculpidos por anos levantando motores e quebrando ferro com as mãos, sua pele morena brilhando como couro molhado sob a luz suja que vazava pelas janelas quebradas, encharcada de suor que escorria pelo pescoço e pingava no chão cheio de manchas pretas.
Seu macacão estava aberto até o peito, revelando um peito firme e peludo que exalava perigo, suado como se ele tivesse acabado de passar um dia sob o sol no mercado, seus ombros largos esticando o tecido como se estivesse prestes a estourar.
Quando ele olhou para mim, meu amor, seus olhos negros me perfuraram como facas, despindo-me completamente sem mover um músculo, seu rosto curtido pelo tempo com uma barba espessa que lhe dava ares de um canalha sem vergonha, seus lábios contorcidos em uma careta que fez minhas pernas tremerem antes mesmo que ele dissesse algo.
Sua voz grave áspera, vibrava na minha xaninha como se ele estivesse me fodendo com palavras. "O que há de errado com o carro, querida?", ele rosnou, e eu fiquei ali parada, balbuciando como uma idiota, minha calcinha encharcada e minhas pernas tremendo só de observá-lo se mover ao redor do carro, suas botas pesadas deixando pegadas sujas no chão de concreto, seu macacão pendendo frouxamente nos quadris enquanto ele se abaixava para verificar o motor com uma confiança que me dava arrepios.
Naquele dia havia outro cara na oficina, meu bem, um jovem bonito e musculoso, vestindo uma camiseta suada colada ao corpo que revelava braços tonificados como se ele levantasse pesos todos os dias, e um peitoral firme que se destacava sob o tecido úmido, sua pele bronzeada brilhando sob a luz empoeirada que penetrava pelas frestas.
Adivinha quem era. Era o Antônio, marido da sua irmã mais nova, Lurdes, um bonitão malandro que eu não via muito nas reuniões de família, e ele me cumprimentou com um sorriso amigável, seus olhos castanhos brilhando com aquele ar descolado que ele sempre tem: "E aí, cunhada, o que aconteceu com o carro do Paulo?"
Por um segundo, Paulo, fiquei paralisada, sentindo o calor subir ao meu rosto como se ele tivesse me flagrado fazendo algo, porque eu não esperava vê-lo ali, tão perto da confusão que estava prestes a acontecer. Antônio é seu cunhado, querido, não meu, e mesmo assim ele me chamou de cunhada. O mesmo que brinca com seus sobrinhos nas festas e está sempre fazendo piadas com uma cerveja na mão, o mesmo que te dá tapinhas nas costas nas reuniões de família e te faz rir com suas histórias da oficina.
Por um instante, pensei em dar meia-volta e fugir, meu coração batendo forte como um tambor enquanto o observava ajustar um pneu com aqueles braços musculosos, a camisa subindo um pouco e revelando um pouco do abdômen firme que me fez engolir em seco.
Mas Daniel o interrompeu rapidamente; maior, mais forte, mais machista. "Deixa ela comigo Antônio, eu cuido dessa gostosa", rosnou ele com aquela voz que me fazia tremer as pernas.
E Antônio riu, dando-lhe um tapinha nas costas: "Muito bem, então, seu safado", antes de acrescentar uma piada irônica: "Mas Daniel, mostre um pouco de respeito, a moça é esposa do meu cunhado", seu tom entre risos deixando claro que era uma brincadeira entre amigos, sem suspeitar do que estava por vir.
Daniel deu-lhe um leve empurrão, rindo e dizendo "Vai para o inferno", e Antônio voltou para o seu canto, martelando uma peça enquanto balançava a cabeça, alheio ao que eu, sua "cunhada", estava prestes a deixar acontecer a poucos metros dele.
Daniel olhou para mim com aquela cara de safado que sabe o que quer, os olhos percorrendo meu corpo como se já me tivesse nua em sua mente, e eu não pude evitar, amor, minha xaninha já estava encharcada só de vê-lo, de imaginar aquele pau escondido sob o macacão, e o medo de que Antônio estivesse ali só me excitava mais, como se o perigo de sua família descobrir incendiasse ainda mais meu interior.
Daniel me disse para esperar. Que seria rápido. E eu o observei trabalhar no carro por um tempo, Paulo, e cada movimento dele era como uma facada na minha sanidade, como um jogo lento que gradualmente me excitava.
Seus braços se flexionavam como cabos de aço enquanto ele levantava o capô, o suor escorrendo pelo pescoço e pingando no concreto, deixando poças escuras sob o carro, suas mãos sujas de graxa girando as ferramentas com uma confiança que me deixava louca, seu macacão pendendo frouxamente nos quadris enquanto ele se abaixava para verificar o motor, suas costas largas aparecendo através do tecido enquanto ele se movia como se fosse o rei da oficina.
Fiquei ali parada como uma presa em transe, minhas mãos suadas agarrando a sacola que eu havia trazido da lojinha, imaginando aquelas mãos rasgando minhas roupas, abrindo minhas pernas, explorando cada canto do meu corpo que você deixou seco, minha respiração acelerando enquanto eu o observava trabalhar, o calor da oficina subindo pelas minhas pernas e fazendo minha blusa grudar nos meus seios como uma segunda pele.
Passaram-se alguns minutos assim, meu bem, eu olhando para ele como uma idiota enquanto ele verificava o carro, o barulho da oficina enchendo o ar com marteladas e o rugido de um motor no canto onde Antônio ainda estava fazendo seu trabalho, e cada olhar que eu dava para Daniel me deixava mais molhada, minha xaninha pulsando sob a saia como se já soubesse o que estava por vir.
Então, de repente, ele olhou para cima e me encarou, seus olhos negros perfurando os meus com uma intensidade que me deixou sem fôlego, e rosnou: "Antônio, vá à loja de ferragens comprar umas porcas, seu desgraçado, essas aqui são uma merda."
Antônio ergueu a cabeça, enxugando o suor da testa com as costas da mão. "O quê, você está me mandando aqui só para isso, seu idiota?", reclamou, rindo, mas se levantou, deixando o martelo sobre uma mesa cheia de ferramentas. "Então eu vou, mas não demore muito para consertar o carro da minha cunhada", disse com um sorriso zombeteiro, piscando para mim antes de sair pela porta da oficina. Suas botas bateram no concreto enquanto ele desaparecia na rua, me deixando sozinha com Daniel sob o sol escaldante lá fora.
Não sei como aconteceu, meu amor, não sei quando ultrapassei os limites, mas quando ele me disse: "Venha, vou lhe mostrar o problema, minha rainha", eu o segui até os fundos da oficina como se estivesse hipnotizada, como um cão farejando carne fresca, meus passos trêmulos ecoando no concreto enquanto deixava para trás o barulho dos motores, o eco da voz de Antônio se perdendo na distância.
Atravessamos uma cortina imunda, cheia de poeira e sujeira, o cheiro de gasolina impregnando minhas roupas e se misturando com o suor que escorria pelas minhas costas, e antes que eu pudesse respirar, ele me jogou contra a parede com uma força que me tirou o ar dos pulmões, o bloco áspero arranhando minhas costas através da blusa, o calor da oficina fazendo minha pele queimar sob o tecido úmido.
"Eu vi você me olhando, sua vadia gostosa", ele rosnou no meu ouvido, o hálito cheirando a cigarro e suor masculino, a barba roçando minha bochecha enquanto falava, as mãos já subindo pelas minhas pernas como se eu sempre tivesse sido dele.
Eu nem conseguia abrir a boca para negar, meu amor, porque era verdade, eu era uma vadia fogosa que o implorava com os olhos desde que entrei, minha xaninha pulsando sob a saia como se eu já soubesse o que estava por vir, meu corpo tremendo de puro desejo enquanto ele me pressionava contra a parede.
Seus dedos engordurados agarraram minha calcinha por baixo da saia, arrancando-a com um puxão brusco que me fez arfar, o som do fio arrebentando ecoando no espaço fechado como um tiro, e ele a jogou no chão como um trapo sujo, minhas pernas tremendo enquanto ele me abria com suas mãos oleosas, deixando minha xaninha exposta, encharcada e pulsando como nunca antes com você, o ar quente da oficina atingindo minha pele nua.
Resisti apenas um pouco. Mas a minha luxúria me cegou.
Ele não tirou minha blusa, meu bem, mas a apertou com aquelas mãos imundas, seus dedos sujos apertando meus seios através do tecido, deixando manchas pretas que se infiltravam no suor, o algodão grudando na minha pele enquanto ele me apertava como um pedaço de carne, meus mamilos duros como pedra sob seu aperto brutal, o tecido enrugando sob suas mãos enquanto ele me apertava com força, me fazendo gemer antes mesmo de ele me tocar lá embaixo.
Eu disse algo sobre ele parar, mas acho que não fui convincente.
Num movimento rápido, ele levantou uma das minhas pernas, a mão deslizando pela minha coxa e deixando um rastro de suor que queimava minha pele. O macacão aberto revelava seu peito peludo e suado enquanto ele se inclinava sobre mim. E então eu o vi, meu amor, eu o vi e quase desmaiei de puro medo e desejo.
O pau dele, Paulo, é imenso, grosso como um salame, com veias saltadas como se fossem estourar, duro como ferro de construção, e bolas enormes e peludas, pesadas como dois limões, cobertas de pelos pretos e encaracolados que brilhavam de suor, tão grandes que pareciam saltar sozinhos, cheios de sêmen prontos para me banhar como se eu fosse sua fêmea no cio, uma imagem que me deixava ainda mais molhada só de olhar.
Ele penetrou com tanta força que eu gritei como uma cadela no cio: "Ai, Deus!", rasgando minha xaninha com uma força que me jogou contra a parede, seus testículos peludos batendo na minha bunda a cada estocada como um par de sinos sujos, pesados e quentes, roçando em mim com aqueles pelos ásperos que me davam arrepios enquanto minha saia se acumulava na cintura.
Eu nem conseguia pensar nisso, meu amor, não conseguia me lembrar de você ou da nossa cama modesta com o colchão velho, meu corpo já era dele enquanto ele me fodia com uma fúria que você nunca entenderá, seu pau cheio de veias abrindo minha xaninha como se eu fosse virgem de novo, tão fundo que eu sentia que ia romper minhas entranhas, minhas costas raspando no bloco a cada golpe brutal.
"Isso mesmo, vadia, isso mesmo... aperta com a sua buceta."
Meus seios balançavam sob a blusa, comprimidos contra o tecido encharcado que ele apertava com as mãos oleosas, deixando manchas pretas que aumentavam a cada aperto enquanto ele grunhia como um animal. Meus mamilos duros roçavam no algodão úmido enquanto eu gemia como uma cadela possuída: "Papai, isso é tão bom, me foda com mais força!", traindo você a cada grito enquanto ele me penetrava como um touro enlouquecido, sua pélvis batendo contra a minha com um som molhado e repugnante que preenchia o espaço fechado.
A oficina era uma cacofonia caótica de ruídos: o som da minha xaninha encharcada pingando suco, o baque molhado da carne dele contra a minha, o tilintar de uma chave inglesa caindo no chão enquanto ele me fodia sem parar, o eco distante dos motores, e durante todo esse tempo Toño, que estava na loja de ferragens, não fazia ideia de que sua cunhada estava deixando o chefe transá-la.
Ele mordeu meu pescoço como um lobo faminto, deixando marcas vermelhas que eu teria que esconder de você com um lenço velho que guardo na gaveta, suas mãos oleosas subindo por baixo da minha blusa para apertar meus seios novamente, apertando-os com força até doerem, o suor escorrendo pelo meu decote e pingando no chão enquanto eu gozava loucamente, "Papai, isso é tão bom, não pare!", minha bunda tremendo enquanto seus testículos peludos batiam contra mim a cada estocada, um ritmo sujo que me fazia perder a cabeça, meu corpo se contorcendo contra a parede como uma boneca quebrada sob seu peso.
"Era isso que você queria, não é, sua vadia?" ele rosnou, sua voz rouca cortando meu fôlego, sua barba arranhando meu rosto enquanto ele lambia meu pescoço como um cão faminto, e eu ofeguei, "Sim, papai, sim, sim!" traindo-o a cada palavra, a cada jato de sêmen que aquele pau de macho alfa extraía de mim, minha saia amontoada na cintura enquanto ele me fodia sem tirar minha blusa, suas mãos oleosas deixando uma bagunça de manchas pretas que cheiravam a gasolina e suor, uma lembrança suja do que ele estava fazendo comigo.
Ele me tinha com as pernas bem abertas e a minha xaninha pingando como um rio, a saia levantada e a blusa encharcada enquanto ele me penetrava sem parar, os seus testículos peludos batendo contra mim com um som molhado e nojento que ecoava na oficina, o meu corpo tremendo de prazer e vergonha enquanto eu gozava repetidamente, "Papai, isso é tão bom, me fode com força!", perdida nele como uma puta barata.
Quando ele gozou, foi como um vulcão, meu amor, seu sêmen grosso e quente preenchendo minha vagina até transbordar, escorrendo pelas minhas coxas e pingando no chão da oficina como uma poça pegajosa, me marcando como sua mulher enquanto eu tremia e gemia: "Papai, isso foi bom!", meu corpo despedaçado e minha alma em pedaços, minha blusa amassada e manchada de graxa como um troféu da minha traição.
"Aqui está todo o meu leite para você beber até se fartar, vadiazinha."
Então, ele se afastou de mim como se nada tivesse acontecido, amor, sem dizer mais nada, ajustando o macacão com um movimento rápido enquanto eu deslizava pela parede, minhas pernas tão fracas que precisei me apoiar no bloco para não cair, minha saia ainda levantada e minha xaninha pulsando com o sêmen dele escorrendo pelas minhas coxas, a blusa suja grudada nos meus seios como uma segunda pele.
Sem sequer olhar para mim, como se eu fosse apenas mais um cliente, ele estendeu a mão e resmungou: "Serão mil e duzentos reais pelo conserto do carro", sua voz plana e fria, seus olhos negros fixos no chão enquanto eu procurava minha bolsa com as mãos trêmulas, tirando as notas amassadas que você havia me dado.
Entreguei-lhes o dinheiro sem dizer uma palavra, Paulo, humilhada como uma prostituta barata, sentindo seu sêmen pegajoso entre minhas pernas enquanto ele pegava o dinheiro, o colocava no bolso do macacão e se virava sem nem se despedir, caminhando em direção ao carro como se não tivesse acabado de me partir ao meio, me deixando ali sozinha contra a parede, minha blusa manchada de graxa e meu corpo tremendo de vergonha e prazer, o eco de suas botas se dissipando na oficina enquanto Antônio ainda não havia retornado da loja de ferragens.
Saí da oficina como pude, Paulo, com as pernas bambas e a xaninha ardendo, evitando olhar para a esquina onde Antônio estivera trabalhando, seu martelo silencioso agora que estava lá fora, e caminhei pela rua de cabeça baixa, a saia amassada e a blusa suja como prova do meu pecado, o rosto ardendo de pura humilhação enquanto o sol batia nas minhas costas e o barulho da colônia me envolvia como um zumbido distante.
Cheguei em casa toda bagunçada, meu amor, minhas pernas tremendo como gelatina, minha xanhinha ardendo e o gozo dele ainda escorrendo pelas minhas coxas, manchando a calcinha que eu tinha vestido naquela manhã, minha blusa amassada e suja de graxa, cheirando a oficina, uma lembrança cruel do que eu tinha feito.
Entrei pela porta e lá estava você, querido, com aquele olhar cansado e idiota que você sempre me lançava, sentado na sala de jantar com seus papéis de contabilidade espalhados sobre a mesa, os dedos manchados de tinta enquanto conferia seus balanços, me perguntando "Como foi a oficina?" como se nada estivesse errado, sem olhar para mim, sua voz monótona enquanto o ventilador zumbia inutilmente contra o calor.
Graças a Deus você não olhou para mim. Eu menti para você com um "Ótimo, está tudo resolvido", eu disse, ainda meio anestesiada, minha voz tremendo enquanto minha xaninha pulsava por ele e minha cabeça girava com o cheiro de suor, gasolina e sexo dele, meu corpo ainda tremendo sob a blusa suja que eu não ousei tirar na sua frente.
Fui tomar banho e me lavei bem. Você nem percebeu. É assim que eu significo para você, e é assim que sempre fui importante para você.
Sentei-me ao seu lado no sofá, meu amor, e enquanto você continuava com seus cálculos, eu ainda imaginava o sêmen pegajoso dele entre minhas pernas, a marca queimando minha pele sob a blusa manchada, meus seios sensíveis por causa de suas mãos ásperas, e eu não conseguia olhar nos seus olhos sem que meu peito queimasse de culpa, sem que minha alma doesse pelo que eu tinha feito a você, por como eu me humilhei como uma ninguém naquela oficina imunda.
Jurei a mim mesma que isso nunca mais aconteceria, Paulo, juro pela minha vida, pelo amor que sinto por você, pelas vezes em que você me viu chorar e me abraçou em silêncio, naquele dia eu jurei a mim mesma que isso nunca mais aconteceria…
Mas... adivinhe? A carne é fraca.
Estou escrevendo isto para você hoje… no seu próprio computador, enquanto você dorme, dias antes de eu partir, sabendo que quando eu imprimir esta carta e você a ler, será porque eu já terei tomado minha decisão.
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Por Amor Proibido
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