O silêncio do quarto de Valquíria era absoluto, quebrado apenas pelo som rítmico da minha respiração ofegante e pelo clic seco dos saltos dela no piso de madeira nobre. Eu estava no chão, exatamente onde ela me deixara após entrarmos, sentindo o peso das novas joias nas orelhas — aqueles brilhantes que agora pareciam queimar como marcas de propriedade — e a vibração residual do shopping ainda ecoando em cada terminação nervosa do meu corpo. A saia azul clara estava espalhada ao meu redor como uma pétala caída, e eu me sentia mais vulnerável do que nunca.
— Fique de joelhos, Andrea — a voz dela não era um pedido; era um chicote de seda que cortava o ar e a minha vontade. — Quero ver o quanto de "homem" ainda resta nesse corpo que eu moldei com tanto esmero. Quero ver se o André ainda se atreve a aparecer sob a pele da minha boneca.
Eu obedeci prontamente, o movimento já gravado nos meus músculos pela repetição e pelo medo. Retirei o top branco com mãos trêmulas, expondo o peito depilado e a cintura que Ricardo ajudara a afinar. Valquíria aproximou-se, a silhueta imponente contra a luz do abajur, e com uma mão firme e fria, retirou a minha calcinha de elastano. Ela deixou-me totalmente exposto sob a luz crua, examinando-me como um escultor analisa o mármore antes da última cinzelada.
Ela começou a me estimular com as mãos. Não havia carinho naquele gesto; era um toque técnico, focado, quase clínico, destinado a extrair uma resposta biológica que eu tentava, desesperadamente, suprimir. Minha mente, já fragilizada por horas de estímulos controlados no shopping, respondeu instantaneamente. O conflito era torturante: minha cabeça queria ser a Andrea, delicada e submissa, mas o meu sangue ainda pulsava com uma masculinidade que Valquíria parecia decidida a extinguir.
— Relaxe, Andrea. Entregue-se ao que você é agora. Mas saiba de uma coisa: você não controla mais o seu prazer, nem a sua dor. Você não controla mais nada aqui. Avise-me quando estiver no limite. Eu quero ouvir a sua voz admitindo a sua fraqueza.
O prazer subia em ondas sufocantes. Eu queria fechar as pernas, queria fugir do olhar dela, mas estava hipnotizado. Em poucos minutos, senti a onda final crescendo, aquela pressão insuportável na base da espinha. — Eu estou... eu vou... senhora, eu vou gozar! — exclamei, a voz falhando, os olhos revirando em busca do alívio prometido.
No milésimo de segundo em que o prazer ia explodir, no auge da tensão, a mão de Valquíria mudou de alvo com uma agilidade cruel. Ela abandonou o estímulo e agarrou meus testículos com uma força esmagadora, fechando o punho sem qualquer hesitação. A dor foi imediata e lancinante, como se um ferro em brasa atravessasse o meu baixo ventre e subisse até a garganta. O orgasmo, que deveria ser um pico de libertação, foi decapitado. O prazer transformou-se instantaneamente em uma agonia que me fez curvar, o rosto contra o tapete, soltando um grito abafado e agudo.
Valquíria soltou um riso baixo, uma nota de puro divertimento gélido. — Veja só... o prazer arruinado. Sinta como o seu corpo chora, Andrea. É o máximo que você terá por conta própria a partir de agora. O André morreu neste espasmo de dor. Você não precisa mais dessas reações brutas e egoístas.
Antes que eu pudesse sequer processar a dor ou recuperar o fôlego, ela esticou o braço e pegou uma pequena caixa de veludo sobre a mesinha de cabeceira. Dentro, sob a luz suave, brilhava uma gaiola de castidade em policarbonato rosa translúcido, tamanho M. Era uma peça de engenharia perversa, projetada para conter, silenciar e humilhar. Com a frieza de quem coloca uma joia cara em um manequim de vitrine, ela acomodou o meu membro — agora mole, humilhado e ainda latejando pela agressão — dentro do tubo plástico. O estalo do cadeado de metal fechando foi o som mais definitivo que já ouvi; era o som da minha sentença de prisão perpétua.
— Minha mão está suja com o que restou do seu passado, Andrea — ela disse, aproximando os dedos úmidos do meu rosto. — Lamba. Saboreie a sua própria derrota. Quero que sinta o gosto do que você está deixando para trás.
Eu obedeci, as lágrimas ainda secando no meu rosto. Lamba cada dedo dela com uma devoção doentia, sentindo o sabor salgado de mim mesmo e o perfume caro da pele dela. Era a comunhão final da minha servidão. Assim que terminei, ela pegou o controle remoto preto que estava no bolso do seu robe. — Vamos ver como a Andrea lida com a pressão interna agora que a porta está trancada.
Ela ligou o vibrador que ainda habitava o meu interior na potência máxima. O impacto foi devastador. Meu sistema nervoso, já em frangalhos, tentou reagir ao estímulo frenético, mas não havia para onde ir. Meu pênis tentava expandir-se dentro da gaiola rosa, batendo desesperadamente contra as paredes de plástico rígido, encontrando apenas resistência e dor. Era um curto-circuito sensorial; a vibração empurrava-me para o prazer, enquanto a gaiola convertia tudo em uma pressão latejante. Eu estava enlouquecendo, arqueando as costas no tapete, preso em um limbo entre o céu e o inferno.
Valquíria, observando o brilho de loucura e entrega total nos meus olhos, deu um passo à frente e empurrou-me de costas. Ela subiu sobre mim com uma autoridade animal. Não havia beijos, não havia ternura. Ela posicionou-se de forma que a sua vagina ficasse diretamente sobre o meu rosto, abafando os meus gemidos com a sua carne quente. — Chupa, sua escravinha! Use essa língua para me servir, já que o resto de você agora é apenas um adorno!
Eu estava sufocando, inalando o cheiro forte e inebriante da sua feminilidade, enquanto ela rebolava com força sobre a minha boca e nariz, tirando-me o ar. Minha língua movia-se num ritmo frenético, impulsionada pelo pânico e pelo desejo de agradar, enquanto a gaiola rosa me lembrava, a cada batida violenta do meu coração, que eu era agora uma propriedade privada, um brinquedo trancado. Eu lutava para respirar, sentindo o peso do corpo dela me esmagar contra o chão, enquanto o mundo exterior desaparecia.
O cansaço extremo e o excesso de estímulos finalmente cobraram o seu preço, e eu apaguei num transe de exaustão. Quando abri os olhos novamente, o quarto estava mergulhado na penumbra, iluminado apenas pela luz da lua que filtrava pelas cortinas. Valquíria não estava mais lá. Tentei me mover e senti um peso novo e frio no pescoço. Levei a mão à garganta e os meus dedos encontraram o couro fino e o metal de uma coleira ajustada com perfeição. Na pequena placa de metal, gravado em letras cursivas e delicadas, estava o nome "Andrea".
O domingo estava raiando no horizonte, mas para mim, a luz do dia trazia uma nova e aterrorizante certeza. A coleira e a gaiola rosa não eram apenas instrumentos de um jogo noturno; eram os meus novos uniformes de gala. Eu sabia que Valquíria tinha planos para aquele dia, e que o mundo lá fora estava prestes a conhecer a criatura que ela terminara de criar no escuro daquela noite. O André não era mais nem uma sombra; eu era a Andrea, trancada, coleirada e pronta para ser exibida.
