A luz no quarto é baixa, focada exatamente onde precisa estar: sobre a cama, transformando-a em um palco. Do meu lugar na poltrona, o mundo exterior deixa de existir. O que vejo à minha frente é a materialização daquelas cenas que moldaram meus desejos. Ela é a minha heroína de ação particular, a protagonista de uma trama de captura que, agora, não tem cortes ou comerciais.
Seu corpo sobre os lençóis escuros é uma paisagem de curvas e texturas reais. Não há a perfeição plástica de um desenho, mas sim a perfeição viva de uma mulher: o leve subir e descer do abdômen ansioso, o brilho sutil da pele, as marcas suaves onde as correias de couro preto começam a exercer sua autoridade.
Seus pulsos estão abertos, esticados para cima e presos às colunas da cama por tiras grossas. O contraste é absoluto: a maciez da pele dela contra a brutalidade do couro trabalhado. Ela tenta testar as amarras, os músculos dos braços se definindo por um segundo, exatamente como aquela personagem que se recusa a ceder ao vilão. Ela não é uma vítima passiva; ela é uma guerreira em uma prova de resistência, e essa força contida é o que me faz queimar por dentro.
Mas meus olhos, inevitavelmente, descem para o ponto focal de todo esse ritual.
Lá estão eles, expostos e vulneráveis no final da cama: seus pés. Eles são grandes, expressivos, transbordando vitalidade. A planta do pé é de um rosado saudável, com uma textura que eu sei ser de uma maciez absurda, mas que agora parece tensa, carregada de energia nervosa. As correias que prendem seus tornozelos são o toque final de crueldade estética: são largas, revestidas internamente com um feltro macio, mas visualmente brutas, forçando seus calcanhares contra o suporte e oferecendo suas solas como um mapa aberto para o que está por vir. São os pés da minha companheira, sim, mas nesta sala, são os pés da heroína que está prestes a enfrentar sua prova de fogo mais doce e desesperadora.
O nervosismo me atinge como uma descarga elétrica, mas é um nervosismo delicioso, que faz minhas mãos formigarem. O tickler se aproxima da cama com movimentos metódicos, quase hipnóticos, como um especialista prestes a operar. Ele retira o material de uma sacola de nylon preta, dessas comuns, o que torna tudo ainda mais surreal: objetos tão cotidianos prestes a causar um estrago sensorial.
Ele se posiciona exatamente de frente para as solas dela. Está tão perto que tenho certeza de que ela sente o calor da respiração dele contra a pele sensível dos seus arcos. Ele, por sua vez, parece absorver a visão privilegiada que tem: o brilho leve do suor que começa a brotar naquelas plantas macias, o perfume sutil da pele dela misturado à ansiedade do ambiente. Noto a tensão muscular no braço dele; ele está tão excitado pelo desafio quanto eu estou pela observação.
— "Você vai usar a palavra de segurança rapidinho hoje," — ele murmura, o sarcasmo pingando de sua voz enquanto testa o fio de uma pena longa. — "Posso sentir seus pés implorando por uma trégua antes mesmo de eu encostar."
Ela solta um riso curto, seco, e o encara. É o olhar da heroína que mencionei. Mesmo imobilizada, ela o desafia. O delineador de sua maquiagem leve parece acentuar a curva agressiva de suas sobrancelhas, e sua boca está travada em uma linha de puro desdém. Ela não vai entregar os pontos sem luta.
— "Tente a sorte," — ela responde, mas sua voz trai uma leve vibração.
Ele sorri e, sem aviso, desliza a ponta da pena pela extensão total da sola esquerda, do calcanhar até a base dos dedos. A reação é imediata. O corpo dela dá um solavanco contra as correias de couro. Ela fecha os olhos com força, a cabeça pendendo para trás, enquanto os tendões do peito do pé saltam em um esforço hercúleo para não reagir.
— "Mmmph... hihi... n-não..."
O riso começa a escapar entre os dentes cerrados, um som abafado e agudo que sinaliza a primeira rachadura em sua armadura. A pena continua seu caminho, agora em círculos lentos e torturantes bem no centro do arco, onde a pele é mais fina e vulnerável. Eu assisto a tudo sem piscar, sentindo o ar fugir dos meus pulmões enquanto vejo os dedos dos pés dela começarem a se encolher, desesperados para fugir de um toque que é leve como o ar, mas devastador como um choque.
O tickler percebe que a pena já não é suficiente; ele quer quebrar o espírito da heroína. Ele deixa a pluma de lado e saca uma escova de cerdas firmes. No momento em que as pontas tocam o centro da sola dela, o pé dela se contrai com uma força violenta, quase tentando chutar o ar. Eu sinto meu próprio corpo reagir em sintonia; a contração muscular dela faz minha excitação disparar, uma pressão física subindo pela minha espinha.
Ele é implacável. Com movimentos de mestre, ele começa a explorar a região sensível entre os dedos. Os dedinhos dela lutam bravamente, apertando-se uns contra os outros em uma tentativa desesperada de proteção, mas o tickler domina a situação. Ele mergulha a escova em um óleo de massagem, e o brilho viscoso agora recobre a pele rosada. O deslizar torna-se mais rápido, mais invasivo, eliminando qualquer atrito.
— "HAHAHAHAHA! NÃO! Hihihihi... Hah! Hah! Hah!"
O riso dela começa a ganhar corpo, uma mistura de fôlego escapando e prazer forçado. A escova desce pelo arco do pé em uma velocidade frenética. Ela ri com um desespero prazeroso que nunca ouvi antes, um som que preenche o quarto e vibra na minha pele.
— "Hahahahaha! P-para! Hihihihi... HAHAHAHA! EU... HIHIHI... NÃO... HAHAHA!"
— "Diga a palavra! Admita que você não aguenta mais!" — o tickler comanda, a voz carregada de uma urgência que revela o óbvio: ele está tão excitado quanto eu.
Ela balança a cabeça negativamente, o rosto banhado em suor e riso, recusando-se a ceder enquanto o ar lhe falta. É então que o tickler abandona as ferramentas. Ele quer o contato direto. Ele ataca as solas com as mãos nuas, os dedos afundando com vontade na carne macia, movendo-se em um ritmo frenético e rítmico. Não é mais apenas um papel técnico; é puro desejo de submissão.
— "GYAHAHAHA! HIHIHI! HAHAHAHA! P-POR FAVOR! HIHIHI... AH-HA-HA-HA!"
Nesse instante, minha mente é invadida por flashes das heroínas da minha infância — as amarras, o riso forçado, o descontrole absoluto. O riso dela, agora constante e agudo, se funde aos risos daquelas personagens em uma sinfonia perfeita de vulnerabilidade. Os pés dela dançam freneticamente, contorcendo-se, os dedos se abrindo em leque sob o domínio absoluto daqueles dedos habilidosos.
— "HAHAHAHA! HIHIHI... HAHA... HAHA... HA...!"
A imagem é potente demais. A visão daquela luta corporal concentrada nos pés, o som da sua rendição sonora e a energia de desejo do tickler me levam ao limite. O prazer explode em mim, um clímax avassalador que me faz perder o chão enquanto meus olhos devoram cada espasmo daquela tortura divina.
O silêncio que se segue é quase ensurdecedor, preenchido apenas pela respiração pesada dela, que vai aos poucos encontrando seu ritmo natural. O tickler, com um último olhar de reconhecimento para a resistência daquela heroína, desata os nós com uma calma reverente. Ele se retira com a mesma discrição com que entrou, deixando para trás o rastro do óleo de massagem e a vibração residual daquele momento.
Eu ainda estou processando a onda de prazer que me atravessou. Minha esposa se senta devagar na cama, os pés — agora livres, mas ainda vermelhos e sensíveis — repousando sobre os lençóis bagunçados. Ela afasta uma mecha de cabelo do rosto, seus olhos brilhando com uma satisfação que mistura cansaço e triunfo.
— "Foi bom, meu amor?" — ela pergunta, a voz ainda um pouco rouca, mas carregada de um carinho travesso.
Eu não respondo com palavras. Eu me aproximo dela, sentindo o calor que emana de sua pele. O ambiente, antes palco de uma "tortura" visual, agora transborda romance. Eu a puxo para perto, sentindo a maciez de seu corpo contra o meu, e a envolvo em um beijo profundo e lento. É um beijo que sela o pacto de confiança entre nós, agradecendo por ela ter sido a protagonista perfeita do meu desejo mais profundo.
